Fabulário do delírio cotidiano

O rastro de Teseu ( Ou da tão sonhada liberdade)

2010-12-25T17:10:00.000-08:00

Se dissesses que foi outra mentira       
qual as que,                             
bem sei, contaste para me                
proteger,                                
meu céu ainda teria tua voz,             
meus sonhos ainda teriam as tuas mãos    
cobrindo meu corpo frio                  
quando a noite vem... Mas agora eu sei...

        
me deixastes na trilha para morrer.      
Levaste minhas asas para que             
eu não te alcançasse e para que          
nunca mais                               
tivesses que olhar meus braços           
frágeis se abrirem ao te ver chegar...   

Tão cinza quanto podes retornar           
e ser                                     
levado ao perder da vista                 
pra sempre                                
sem ver que não me deixaste chorar        
pra devolver ao mundo o que já            
comia meus horizontes                     
porque não sei como esquecer...           

      
me deixastes na trilha para morrer.      
Levaste minhas asas para que            
eu não te alcançasse e para que         
nunca mais                               
tivesses que olhar meus braços           
frágeis se abrirem ao te ver chegar...     

E por anos eu te segui sem                
ver que errava                            
qual tua sombra incerta                   
a me entorpecer.                          
Mas hoje sigo meus passos pra trás...     
Carrego teu sangue nas veias               
mas minhas lágrimas marcam                 
o caminho enfim à luz do dia...           
à luz do dia.                          

(O rastro de Teseu - Dance of Days)


...


Em algum lugar do passado, essa música me trazia lembranças horríveis
e desesperadoras.
Hoje, não passa de uma bela música. É bom estar de volta.

Round 1

2010-11-29T22:39:00.001-08:00

Por que um escritor sempre perde o combate contra a folha em branco? Estava tudo na cabeça, mas escapuliu. Ainda conquisto o mundo.

2010-01-13T10:48:00.000-08:00

Está acontecendo em Recife e Olinda, do dia 06 até o dia 31 desse mês, o 16º Janeiro de Grandes Espetáculos. São peças teatrais, oficinas, apresentações de rua para os mais variados gostos, a preços bastante acessíveis e em teatros bem familiares para público pernambucano, como o Teatro do Parque, o Hermilo Borba Filho, Teatro Armazém, entre outros. Esse ano, o JGE homenageia os 160 anos do Teatro Santa Isabel e homenageia também Joacir Castro, importante teatrólogo nordestino perseguido pela Ditadura. Você pode conferir aqui o link do site oficial do JGE, com os dias das peças, o endereço dos teatros e os preços dos ingressos. Não deixem de prestigiar.

Devaneios do beberrão solitário I

2010-01-07T22:37:00.000-08:00

Eu não tenho uma vida própria e estou demorando muito para reconhecer isso. Há tempos que eu não consigo fechar portas, encerrar ciclos, virar páginas, seguir em frente. O passado me persegue, me aprisiona e acaba comigo, fazendo com que eu viva uma espécie de eterno retorno, voltando sempre ao lugar das minhas desilusões, que me perturbam e tiram meu foco na maioria do tempo. Eu sei que errei, mas não consigo me perdoar por isso. Carrego o peso desse fantasma que zomba de mim. Até onde conseguirei ir eu não sei. No entanto, sinto que já é hora de caminhar sem esse peso indesejável. Só que antes eu preciso admitir isso para mim. Por que às vezes é fácil convencer os outros e tão difícil convencer a si mesmo? E nesse dilema eu sigo caminhando... caminhando...

Verdade universal I

2009-12-15T20:26:00.000-08:00

Homem sem chifre é um animal indefeso. (Provérbio popular extraído de um sábio mestre oriental que atirava sua sabedoria a todos que estavam no laguinho da UFPE durante uma tarde "alucinogenamente" transcendente)

A angústia do escritor

2009-11-24T17:24:00.000-08:00

De que vive o escritor? Qual o material que ele deve utilizar para escrever? Por que escrever? Para quem escrever? Como escrever? Como domar o desespero que bate ao querer escrever e não conseguir colocar no papel uma única frase sequer? Como deve viver um escritor? O que deve fazer? Onde encontrar sensibilidade? Onde buscar inspiração? Onde achar a melhor palavra? Onde buscar o melhor jeito de falar as coisas? Onde o escritor vai achar tudo isso?

São perguntas que não me deixam mais dormir direito.

Encurralado

2009-10-20T14:53:00.000-07:00

"Não dispa o meu amor
você pode encontrar um manequim;
não dispa um manequim
você pode encontrar o meu amor.

Ela há muito tempo
meu esqueceu

ela experimenta um novo
chapéu
e parece mais
coquete
do que nunca.

Ela é uma
criança
e um manequim
e
é a morte

Não tenho como odiar
isso

Ela não faz
nada fora do
comum.

Queria apenas que ela
fizesse."

Charles Bukowski - Encurralado

--

Certos poemas soam como uma espécie de filme para nós. Esse de Bukowski é matador. Ele resume perfeitamente alguns fatos esquisitos que ocorreram durante essa semana. O meu amor despido em um manequim. Um fantoche fingindo ser eu. Alguém brincando de manipular amores. Alguém com medo de ser refém novamente do amor de um manequim. Manequins amam com mais sinceridade do que algumas pessoas. Manequins não são tão frios. Sentiu a sonoridade? Manequins apenas ficam parados, guardando o que talvez tenha dentro deles. Manequins também servem para experimentos, contudo, isso é bem menos vergonhoso do que fantoches. Fantoches não têm vontade própria. E mesmo que tivessem, sucumbiria perante seu manipulador. O chapéu novo que ela experimenta não serve. Mesmo assim, ela nunca o admitiria. Ela não parece coquete. Ela o é. Sinto uma estranha vontade de colocar minha vida no papel, mas, ao mesmo tempo, sinto que não chegou a hora. Estaria eu virando veado?

Tudo que (não) ficou

2009-09-17T16:20:00.000-07:00

(...) Nada vai voltar a ser igual
a quando eu te via rindo, me sentindo tão frágil...

Queria te abraçar para proteger e esconder
do mundo que era tão meu...

Mas me faz bem fechar...

os

olhos

e

acreditar

Ser um sonho e que vou acordar, vou te abraçar e ter mais uma chance de não te ver morrer em meus lábios.

(Dance of days - tudo que ficou)

Sobre vida, vazio e cerveja

2009-08-26T18:24:00.000-07:00

Em meio a uma multidão frenética eu paro, bebo a minha cerveja e vejo a vida como um filme, cujos intervalos são mais interessantes que o próprio desenrolar. As pessoas estão muito preocupadas, mergulhadas dentro de si mesmas e de suas confusões. E você sabe sobre correria. Eu apenas aprecio minha cerveja, assistindo a esse belo espetáculo da vida, cuja trilha sonora poderia ser composta por Warren Zevon. Ninguém toca Keep me in your heart como ele.

A garota com quem estou nesse momento é bela, inteligente, bastante esperta para sua idade. Porém seu único defeito é não gostar de cerveja. Será mesmo que isso é um defeito? Ela me faz perguntas difíceis. Sente que meu amor por ela não resistirá a mais uma noite. Tentaremos, tentaremos outra vez em vão sufocar nossos corpos numa busca sem sentido. Sujaremos nossos corpos. Deixaremos nossas almas imundas, vazias. Perderemos a razão tentando condensar um amor que só acontece quando temos apenas um ao outro. É isso. Eu a amo quando não tenho ninguém. Eu a amo em minha completa solidão. Ela continua fazendo perguntas difíceis, enquanto come uma lasanha horrível. Vai mexendo na minha verruga. Eu fico excitado. Peço mais chopp. É necessário embriagar o espírito para que a consciência me deixe em paz. O sexo com ela é animal, apesar de ela detestar essa expressão. As palavras vão ficando mais raras. Assim como as pessoas e a vida. lembro-me do Velho Bukowski. Ninguém falava da vida como ele. Por um segundo, quase pensei em imitá-lo... Que pretensão a minha.

A teia

2009-08-17T20:12:00.000-07:00

Ela é só uma menina e eu pagando pelos erros que nem sei se cometi. Ela é só uma menina, indefesa, frágil, pequena, imprevisível, bela. E eu aqui me subjugando, com medo de uma aproximação, com medo de uma suposta rejeição. Nesse momento, ela anda de um lado para o outro no meio de uma grande sala, frenética, como a me lembrar de sua presença, dizendo baixinho aos meus olhos para seguir seus passos, acompanhar suas curvas. Eu apenas olho. Não tenho escolha. Continuo fumando meu cigarro, rascunhando um pequeno conto, transferindo para o papel tudo que eu queria fazer na realidade com ela, mas que na verdade, jamais terei chance. Ela é só uma menina? Indefesa? Frágil? Pequena? Imprevisível? Bela? Não. Ela não é apenas uma menina. E eu continuo pagando pelos erros que ainda não cometi, mas que daria a vida para cometer. Ela continua lá. Sua beleza estonteante vai aos poucos minando o resto de lucidez que ainda carrego comigo. Nossos olhos acidentalmente se cruzam. Meu coração vai até à boca e volta. O dela continua firme, em sua indiferença com a qual insiste em me ignorar. Não sei o que fazer para chamar a atenção dela. O cigarro chega ao fim. Ela me olha mais uma vez e resolve esboçar um sorriso. Loucura. Isso não pode ser para mim. Sim, ela é só uma menina. Bela. Pequena e imprevisível. Frágil e indefesa não cabe mais nesse contexto. Apesar de ela ser só uma menina, suas armadilhas são de mulher. Eu não percebi no início, mas ela possui uma teia. Teia esta que é repleta de machos, presos, amarrados, esperando apenas o momento de ter o sangue sugado. Não pode ser, ela quer brincar de amor. Olho novamente para teia dela e não consigo mais escrever uma palavra. Na verdade, não consigo ter mais nenhuma reação. Ela agora se aproxima de mim. Ainda vem longe, mas já posso sentir seu veneno paralisante. Bate um desespero ao me imaginar fazendo parte daquela teia de machos, os quais ela seduz, paralisa, enrola, brinca, os mata e suga todo seu sangue. Agora sinto claramente os erros que cometi. Eu não sei brincar de amor. Eu nunca aprendi a brincar de amor. E agora me vejo diante da Viúva Negra, cujo jogo de amor me fez sucumbir. Estou na teia, enquanto ela aprecia outros machos, como que tirando a sorte para ver quem será o primeiro a ser devorado. Meu desespero é tanto diante dessa cena mórbida, que consigo romper e escapar das teias. Corro desesperadamente para longe. Será que quem é só um menino não sou eu? Indefeso e frágil. Pequeno. Previsível e amedrontado. Ela sentirá saudade de mim. Não do gosto do meu sangue, que ela nunca provou, mas do meu semblante de confusão, dor e medo. Isso a animava. Isso a fazia se sentir viva. Felizmente ela tem outros machos. Ela é boa, sabe jogar. Se eu queria mesmo enlouquecer, essa foi a minha chance, pois um momento quase sinto saudade do medo da morte que ela me provocou. Parece que o momento em que nos deparamos frente a frente com a morte, nos sentimos mais vivos. Eu disse, ela é boa. Depois desse episódio, nunca mais a vi. Coincidentemente, nunca mais vivi.